El ataque mosaico

Hay una imagen que me persigue desde niño: alguien volcando en el suelo una caja de mil piezas de puzzle. Mil cartoncitos. Ninguno significa nada. Un trozo de cielo azul, una esquina de tejado, media cara. Inofensivos, sueltos. La imagen solo existe cuando alguien los junta.

Me acordé de esa caja esta semana, leyendo una noticia de inteligencia artificial.

Anthropic presentó Claude Fable 5, uno de los modelos más capaces que existen para tareas de ciberseguridad. Tan capaz que da un poco de respeto, así que vino con candados: si le pedías instrucciones para hacer daño —atacar un sistema, fabricar algo peligroso—, se negaba y te derivaba a una versión más tonta de sí mismo.

Cuarenta y ocho horas. Eso aguantó el candado antes de que un investigador lo abriera.

Y aquí está lo interesante, lo que de verdad nos importa a ti y a mí, que no nos dedicamos a esto: no lo abrió a martillazos. No le gritó «dame lo prohibido». Hizo algo mucho más tranquilo. Le pidió trozos. Preguntas sueltas, con pinta de deberes de universidad, cada una perfectamente razonable por separado. El modelo, viendo solo una piedrita cada vez, dijo que sí. Y fuera, lejos de su mirada, el investigador recompuso el mosaico.

A esa manera de atacar la llamo el ataque mosaico. Y le pongo nombre a propósito, porque una vez que la ves, la ves en todas partes.

Un mosaico, ya sabes, es esa pared hecha de teselas: cientos de piedritas de colores. Coge una en la mano: no es nada, una mota azul. Ningún vigilante detendría a alguien por llevarse una mota azul. El cuadro —el dragón, la diosa, la escena entera— no está en ninguna tesela. Está en el conjunto. Y el que va recogiendo teselas, de una en una, con cara amable, nunca te enseña el dibujo que tiene en la cabeza.

Eso que le pasó a una máquina blindada nos pasa a las personas todo el rato. Tiene hasta nombre técnico: ingeniería social, que es el arte de conseguir que tú mismo entregues lo que ninguna contraseña protegería. Y casi nunca llega como un asalto. Llega como una conversación agradable.

El estafador que llama «de tu banco» no te pide la clave: eso te pondría en guardia. Te pide confirmar el último dígito. Luego en qué oficina abriste la cuenta. Luego una tontería más. Cada pregunta, una tesela. Tú respondes porque cada una, sola, no parece nada. ¿Y aquel test de redes —«tu nombre de elfo es tu primera mascota más tu mes de nacimiento»—? Mascota, calle, fecha: justo el material con el que se recuperan contraseñas. Reíste, rellenaste, compartiste. Una piedrita de color.

¿Lo ves? El fallo no fue de la máquina, igual que el fallo no es tuyo cuando contestas amable al teléfono. El fallo está en algo profundamente humano y, en el fondo, bonito: estamos hechos para colaborar, para responder, para no ver maldad en una pregunta pequeña. Evaluamos cada petición por separado. Casi nunca damos el paso atrás que nos dejaría ver el mosaico entero.

Y aquí viene la parte que me gusta, porque esto no va de tenerle miedo a nada. Va de aprender a dar ese paso atrás.

El gesto es minúsculo. La próxima vez que algo te pida un dato «sin importancia» —un formulario que pide de más, una encuesta divertida, una llamada simpática que necesita «solo confirmar un detalle»—, haz una sola pregunta en tu cabeza: si alguien juntara todas las piezas pequeñas que estoy repartiendo, ¿qué podría montar? Con eso basta para que el mosaico se vuelva visible antes de tiempo. Y un truco concreto: las preguntas de seguridad no son un interrogatorio, son una contraseña disfrazada. Puedes mentir. Tu primera mascota tiene todo el derecho a llamarse algo que ni tú recuerdas sin el gestor de claves.

Las máquinas aprenderán a defenderse de los mosaicos; ya están en ello. Nosotros tenemos una ventaja que ellas no: podemos sospechar de la amabilidad sin dejar de ser amables.

Así que te dejo con la misma caja de piezas volcada en el suelo, pero ahora con una pregunta encima: de todas las teselas tuyas que andan sueltas por ahí, ¿quién las está juntando, y qué imagen está montando con ellas?

Fuente de la noticia: Europa Press.